Todo es impredecible y nada es convencional...

El sueño del caracol.
Un corto. Que tiene como protagonista a 2 personas y el destino
Muy recomendable.





pd: Agradecimientos a la karen por el dato.

Tres cosas de las que jamás podría deshacerse:

1. Su botines francis. Bautizados así porque cuando los compró a nadie le gustaron. Incluso su madre los odio. Y a sólo a Francisco, el tipo con el que salía, le simpatizaron. "Me gustan...se parecen a los que usamos nosotros", le confidenció.

2. Su chaleco luka 9. Su última adquisición. Lo compró en orange blue la semana pasada, por la módica suma de...luka 9, ja.

3. Y su mochila verde. La verdad que no es verde verde, tiene varios colores, pero si la miras muy rápido creeras que es verde. Se la compró este verano, en San Pedro. Quizá le gusta tanto porque imagina que en ella estan guardados todos los momentos, las sensaciones, los paisajes, los colores, y las personas que conoció en ese lugar.

Por qué fumo?

No lo hago siempre...estas últimas semanas nos hemos conseguido algunos...y los hemos compartido. Hace un par de horas salimos los tres a caminar por el vecindario, como excusa. No podemos fumarlo en la casa, asi que lo hacemos en la calle.
Uno para dos. El no fumó.
No me paso nada. Es que uno es muy poco.
La otra vez cuando nos dirigíamos al depto de E...nos fumamos dos. Uno cuando caminabamos a toesca y otro cuando salimos de Católica.
Tampoco nos paso nada. Bueno para él que era primera vez...fue rico, se volvió más extrovertido y se sintió raro.
Pero a nosotras no nos pasó nada.
...Pero me gusta hacerlo, me gusta fumar de vez en cuando, porque me gusta el olor. Huelo mis manos y me gusta el aroma que queda impregnado en ellas.
Me gusta porque como bien puede ser que no me pase nada, existe la posibilidad que sí me pase algo.
Y me gusta por el simple hecho de hacer algo que está prohibido.
Me gusta ver a la gente mirándome de reojo...tratando de confirmar sus sospechas. Tratando de averiguar que lo que esa muchacha está fumando, no es un simple cigarro.
Me gusta recibir esas caras de curiosidad cuando me detengo en alguna calle y lucho contra el viento para tratar de encenderlo.
Me gusta.
Puede parecer ( o ser) tonto, pero este último tiempo ese es el motivo que me provoca hacerlo. Ya no es sólo para socializar. Ni para que la noche de carrete esté más condimentada.
Sino es sólo por el placer de sentir que estoy haciendo algo "prohibido" y que todos se estan dando cuenta y que nadie se atreve a decir algo.

Cuando supe...fui feliz, ja!

La última vez

Me dan celos
porque te quiero
Y si no digo nada
Y si me comporto como una estatua
es sólo, porque tengo miedo.
Pero esta es la última vez...
que te pienso
que te lo digo
y te lo repito.

Volteó en su búsqueda, pero ya era muy tarde. Al menos eso pensó él.
La verdad que nunca fue tarde, ella siempre lo quiso.
El amor puede durar mil años, pero no tú paciencia.
Ella nunca más le habló.
El tampoco. Y rápidamente se consiguió otra.
Una más dulce, más alegre. Una que terminaba todas sus frases con ita o ito.
Y quizás fueron felices
Quizás se enamoraron
Quizás tuvieron hijos...y todo lo que él siempre quiso.
Esa parte no la puedo escribir, no la sé.
Preguntale tú...te doy su mail, si quieres.

-Y ella? Qué fue de ella?
Se sintió enferma
Sentía que este amor era una maldita enfermedad de la que no podía sanar.
Pero pasó el tiempo...Dicen que la lejanía y el tiempo mata cualquier cosa.
- Entonces se sanó?
Eso tampoco lo sé.
Lo único que se...es que si no salia a caminar, escribía.

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Foto: Luciano R.
Edición (+ brazos exhibidos): Yo

No me voy...me quedo aquí...

...que ganas de decirlo!!!

Temazo.
Me mata la letra.
Escuchala.
Pero no veas.
No lo veas, sólo escucha porque se ve re mal.

Impresiones

El..el no me gusta.
Es silencioso y tiene una mirada extraña...
Habla poco, no modula, y su risa suena algo rara.
No me gusta.
Su caminar es lento, al igual que el resto de su ser.
No podría con ello.

No le agrado.
Me mira con disgusto y habla con todos menos conmigo.
Ahora anda feliz.
Rie, y mucho...a carcajadas.
A mi no me gusta, pero debo admitir que se ve hermoso cuando rie.
Su apariencia es llamativa. La mezcla.
Lana, cuero...buzo.

Supuestamente no fuma.
Se sintió ofendido cuando le pregunté si tenía uno.
La verdad no me importa...
...El
La verdad no es interesante, al menos para mí.
De hecho prefiero estar sola que quedarme en su compañía.

Se rumorea que es gay.
No creo. La verdad se que no lo es.
Lo que sí es, coqueto. Muy.
Onda con él?
Cero.
Pero no me importa.
Aunque sí, hubiese preferido tener buena onda, que esta extraña onda...
Pero he tratado de acercarme. De veras.
Y no hay caso.

...No me gusta.
Y no es interesante.
Y si estoy escribiendo sobre él, es porque acaba de llegar.

Algo de promo...

Es real?
te puedes llegar a enamorar de alguien con el que has hablado sólo un par de veces?
o es sólo obsesión?...un capricho?

Es verdad?
Se puede querer a alguien en silencio a pesar que se comporte como un idiota contigo?
aunque no exista ni una señal de que sienta lo mismo?

Eso sirve?
Puede durar?
Vale la pena?

Dos situaciones distintas, pero no tan alejadas una de la otra.
Si me preguntan a mí...no sabría que responder.
Ojalá que los idiotas dejen de serlo.
Y los amores que parecen imposibles no le sean tanto.



pd. D repente este blog se ha emfocado en sólo temas de amoursshh, pero no se basa en sólo lo que me pasa a mí..

Love is just a game

Foto: Me.
D Magic numbers

sólo es cosa de tiempo

Que le falta, que no tiene, que lo busca, que no puede ser.
Es muy simple, suena a cantito que nadie tiene ganas de cantar o escuchar.
Son palabras son sentimientos que se guardan para no incomodar
si se lo dice, él se esfuma
ella no para de llorar?
No me digas que te acobardaste
sólo por el que dirán...
esa maña que se viene a la cabeza
dia por medio o quizás más...
las tonteras suenan fuerte cuando hablas de más
hay un rebote de pelota en mi estomago cuando te siento pasar
siente poco, siente mucho, alucina con más
ya no tiene el mismo efecto que un día pensó
o sintió?
son palabras que en tu boca se repiten pero no tienen valor
si no veo lo q dices demostrado en la calle
para q esperar más.
Sinvergüenza te dijeron
y no creiste que fuese real
son palabras, sólo palabras
que llegan a armar un cuento (o a destruirlo)
no te confies, que no es para siempre
son sólo momentos que pueden durar menos
que en lo q te demoraste en leer esto.

A los 18

"La vida es así
tan larga y tan frágil
que no puedes sentirla
...que no puedes imaginartela distinta"

Haz click!!

La primer vez que los escuche fue a través de una grabación, los encontré buenos, innovadores, pero cuando los escuché tocar en vivo fue cuando me encantaron. Tienen mucha onda, son sencillos y a veces me parece que ignoran lo genial que es su música.
Cuando se trata de música las palabras sobran, la verdad
...En especial cuando se trata de buena musique.
Se los presento.
ChazZcon!

Closer

El nuevo video de travis...bueno, me encantó!

La gracia de las sorpresas
no reside en el fondo,
sino en la forma.

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¿Quien dijo que los detalles no importan?
Adoro la letra de esta canción.
Un buen detalle, puede cambiarlo todo!
Listen:

Pa mi, definitivamente hay un límite

Mi gran rollo con la foto es descubrir cuál es el límite.

Dónde está, cuál es
Personalmente, siempre lo he tenido porque soy muy respetuosa con la gente y me da lata llegar y sacarle una foto a alguien sin su autorización.
Sin embargo, hay una wevada cuática como s el caso que voy a dejar mas abajo, que es la búsqueda del impacto a como de lugar.
Todos buscamos eso, yo no lo niego. Pero hay un límite.
Si alguien se esta muriendo o puede morir, no lo pienso dos veces y prefiero salvarlo que hacer una buena foto.
Los camarografos, como los fotografos e incluso los periodistas, se deben acostubrar a convivir con tragedias que despues de un rato hacen que pierdan un poco su sensibilidad.


Yo no la quiero perder.
Espero no ser la única que trabaja en esto que piensa así...
Aqui les dejo la historia de un fotografo que no tuvo límites, que sacó la foto de su vida, con la que se ganó el pulitzer, sin embargo no alcanzó a disfrutarlo, porque luego de un par de meses se suicidó por la culpa

"Kevin Carter nació en Suráfrica en 1960, dos años antes de que NelsonMandela empezara su condena de 27 años de cárcel. Al llegar a laadolescencia empezó a entender que ser blanco en Suráfrica significaba seruna de las personas más privilegiadas de la Tierra y, al mismo tiempo,cómplice de una atroz injusticia.

Cumplidos los 24 años, Carter descubrióque el periodismo era el terreno donde libraría su guerra particular contrael apartheid.Comenzó su carrera en 1984, cuando las poblaciones negras en las periferiasde las grandes ciudades ?como Soweto, que estaba al lado de Johanesburgo? seconvirtieron en campos de batalla. Jóvenes militantes negros, cuya únicafuerza residía en su ventaja numérica, lanzaban piedras a los policías y alos soldados, que respondían con gases lacrimógenos, balas de goma o balasde verdad. Cientos murieron, miles fueron encarcelados. Soweto ardía, yallá, casi permanentemente instalado, estaba Carter, fotógrafo novato de TheJohannesburg Star, expiando su culpa.La gran ironía de la historia reciente de Suráfrica es que cuando salióMandela de la cárcel en 1990, cuando empezó el proceso de paz que condujocuatro años después a la democracia, se desató una violencia mucho mayor.

Durante casi la totalidad de aquellos cuatro años, Soweto y otra mediadocena de poblaciones negras en los alrededores de Johanesburgo vivieron unaanarquía asesina demencial, nutrida por opositores al proyecto democrático,en la que murieron unos 12.000. Allí, una vez más, estaba Carter. Todos losdías. Se presentaba temprano por la mañana a los campos de la muerte, comose presentan los oficinistas a sus lugares de trabajo.Yo también me presentaba allí, pero con menos frecuencia y más tarde.Siempre que llegaba a estos lugares, en pleno tiroteo o minutos después deuna masacre, ahí veía a Kevin Carter, sudado, polvoriento, bolso sobre elhombro, cámara en mano. A él y a sus tres amigos fotógrafos, KenOosterbroek, Greg Marinovich y João Silva. Les llamaban a los cuatro ³elBang Bang Club². Hacían fotos espeluznantes y se exponían a peligrosextraordinarios.

Yo había llegado a Suráfrica en 1989 tras seis añoscubriendo las guerras de Centroamérica. Vi pronto que daba mucho más miedoestar en 1992 en un lugar como Tokoza o Katlehong, a escasos kilómetros deJohanesburgo, que en 1986 en los frentes del oriente de El Salvador o elnorte de Nicaragua. Porque en los lugares donde los negros, animados por losblancos, se masacraban podía pasar cualquier cosa en cualquier momento y encualquier lugar. Con un Kaláshnikov, una lanza, un machete o una pistola.Ahí trabajaba Carter. Ahí se pasaba desde las cinco de la madrugada hasta elmediodía haciendo fotos de gente matando y de gente muriendo.Para poder hacer ese trabajo es necesario blindarse, armarse de una corazaemocional. No se puede responder a lo que uno ve como un ser humano normal.La cámara funciona como una barrera que lo protege a uno del miedo y delhorror, e incluso de la compasión. Carter y sus tres camaradas dormían poco,además, y consumían drogas de todo tipo. Pasaban sus días y sus noches en unacelere mental y en un estado de anestesia emocional casi permanentes.

Si sehubiesen detenido un instante a reflexionar sobre lo que hacían, si hubiesenpermitido que los sentimientos penetraran la epidermis, habrían sidoincapaces de hacer su trabajo. El entorno era alocado, pero el trabajo eraimportante. Si se hubieran quedado en sus casas o se hubieran expuesto amenos peligro, habría habido más muertos, menos presión política para acabarcon la violencia. Ésta era la contribución de Carter a la causa de suscompatriotas negros.En marzo de 1993 se tomó unas vacaciones de Tokoza y Katlehong y se fue aSudán. Ahí, apenas aterrizar, es donde vio a la niña y el buitre. Respondiócon el frío profesionalismo de siempre. No habría podido elegir otra manerade actuar. Estaba programado, anonadado. El único objetivo era hacer lamejor foto posible, la que tuviera más impacto. Ahí empezaba y terminaba sucompromiso.

La lógica era muy sencilla: si hacía una foto potente, sebeneficiaría a sí mismo, pero también ampliaría la sensibilidad de los sereshumanos en lugares lejanos y tranquilos, despertando en ellos aquellacompasión -precisamente- que en él estaba necesariamente adormecida.Por eso no hizo nada para ayudar a la niña. Porque si la hubiera ayudado, nohabría podido hacer la foto. Porque había llegado al límite de susposibilidades.El problema era que la gente normal, empezando por su propia familia, no loentendía. Fuera donde fuera, le hacían la misma pregunta. ³Y después,¿ayudaste a la niña?². Se convirtió en un agobio, una pesadilla. Los únicosque no le hacían la pregunta, porque para ellos no era necesario hacerla,eran los amigos del Bang Bang Club.En abril de 1994 le llamaron desde Nueva York para decirle que había ganadoel Pulitzer. Seis días después, su mejor amigo, Ken Oosterbroek, murió en untiroteo en Tokoza.

Toda la emoción reprimida a lo largo de cuatro añossalvajes explotó. Carter se quedó destruido. Lloró como nunca y lamentóamargamente que la bala no hubiera sido para él.El mes siguiente voló a Nueva York, recibió el premio, se emborrachó,incluso más de lo habitual, y volvió a casa. La guerra se había terminado.Mandela era presidente. Suráfrica tuvo su final feliz, pero la vida deCarter dejó de tener mucho sentido. Quizá en parte porque el peligro de laguerra había sido su droga más potente, la que le había creado mayoradicción. Siguió trabajando, pero, perseguido por la muerte de su amigo y-ahora que se había quitado la coraza- la angustia moral retrospectiva de laescena con la niña sudanesa, se hundió en una profunda depresión.

No podíatrabajar, o si lo intentaba, caía en errores absurdos. Llegaba tarde aentrevistas, perdía rollos de fotos que ya había hecho. Y tenía problemas encasa: deudas, desamor...El 27 de julio de 1994, exactamente tres meses después de las primeraselecciones democráticas de la historia de su país, Carter se fue a la orillade un río donde había jugado cuando era niño, antes de que supiera lo queera el apartheid, el sufrimiento, la injusticia. Y ahí, por fin, dentro desu coche, escuchando música mientras inhalaba monóxido de carbono por untubo de goma, logró la paz, la anestesia final de la muerte."

Fuente: El País.com

Raro no?

Esto esta todo muy extraño...
algo fome, la verda.
No sé que me pasa a mí, a mi realidad.
En términos generales creo estar bien, pero siento que algo me falta.
Falta una pieza para que este todo completo.
Cuál es?
Ni idea.

Es que...a veces siento como si todo estas horas vividas desde ya algún rato fueran irreales, parte de un sueño...por la nebulosa, digo.
Que raro..
...Falta brillo, magia...
.
Y no sé donde buscar.

Con sinatra!!!

Me
carga
que
estemos
en
mala.
Pero
siento que
no me
corresponde
dar el
próximo paso.
Aunque
quiera...
aunque
tenga
que esconder
el cel
pa no hacerlo.
Realmente,
esta situación
es una mierda.

Idiotas

Los hombres son todos unos idiotas.
Incluso hasta los más piolas tienen esa veta, que está escondida, pero que se activa al entrar en contacto con otros más idiotas que él.
No entienden nada, y a veces ni siquiera hacen el esfuerzo.
No son empáticos, nunca se ponen en el lugar del otro, cuando se comportan estúpidamente con alguien.
Claro, pero cuando tu les haces lo mismo, los idiotas se hacen las víctimas, se amurran.
Apestosos.
Son unos idiotas que no saben leer entre líneas ni ubicarse.
Cuando se dan cuenta de lo idiota que fueron se disculpan, te abrazan y se hacen los tiernos.
Que tontos, creen que con una palabra tan simple me harán olvidar lo mal que me hicieron sentir, lo picá que me dejaron, ah?
Ilusos.
Mientras les sonrío falsamente sólo pienso en escabullirme lo antes posible y no volver a verlos nunca más.
Primera y última salida.
(Y además pienso que estúpida yo también fui en pensar que eran diferentes. Es-tú-pi-da)

Antes pensaba que no todos eran así, pero la verdad parece que todos son iguales. Idiotas por natura.
Cuando pensai que ese es especial, que no habla wevadas ni tampoco lo haría influenciado por otro semental, pam! te sale con una tontera y se te cae, y escuchai una voz en tu cabeza que te dice: entiende todos son unos idiotas.
Que rabia!!
Que agote!
A pesar de ello sigo conservando una última esperanza.
¡Es que quizás los chilenos son así!
Imbeciles, imbeciles, imbeciles... con cero creatividad. (Eso está comprobado, los argentinos son ultra superiores, sino revisa su música o sus programas)
Quizá...en otro lado del mundo no lo sean tanto...
Ay, ojalá.
Este verano conoci hartos extranjeros y la verdad no eran idiotas eh.
Quizá ese es el problema, quizá estoy en el país equivocado.
O quizás me he rodeado todo el rato de inmaduros. Tipos que se han quedado en la época escolar ...también puede ser.
(Dejenme!, dejen alimentar mi ilusión, no quiero que mi esperanza se muera)
En todo caso no puedo aún confirmar mi primera hipótesis.
No tengo plata pa salir de aquí (Chile) Y aunque las tuviese existen un montón de motivos que me lo impedirían.
No me queda de otra, tendré que seguir conociendo idiotas y quien sabe, quizá alguno me sorprende.
Who knows.